Le pavé de la rue Vavin est luisant sous la pluie qui chatouille Paris depuis le matin. Le soir est tombé et les Parisiens se pressent depuis le Luxembourg jusqu’au carrefour qu’Henry Miller appellera bientôt le « nombril du monde », au croisement du boulevard Raspail. La génération perdue des écrivains américains inonde Paris pendant ces années folles, au rang desquels Francis Scott Fitzgerald semble être une tête de pont, toujours fragile, comme quand un jour il fait lire son manuscrit de Gatsby le magnifique à ce jeune journaliste qui enchaîne les cocktails à La Closerie des Lilas, au numéro 171 du boulevard du Montparnasse.
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